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C'è un senso delle storie a cui si fa fatica dare un senso:
quello che le storie stesse abbiano una fine.
E che quella fine debba prima o poi arrivare.
Eppure una storia senza fine non troverebbe mai una dimensione.
Non si potrebbe contenere in un racconto.
Non avrebbe corpo spazio calibro volume.
Non volerebbe il cielo del ricordo.
O la pianura della nostalgia.
Non manterrebbe fermo il tempo.
Come un orologio senza le lancette.
Non marcherebbe un ritmo.
Come una batteria senza tamburi e piatti.
Non avrebbe suono.
Come una chitarra senza corde.
O il vento senza una barriera.
Non avrebbe tutta la commozione di oggi.
Come un teatro senza un epilogo.
Come un cuore senza mai un dolore.
Non griderebbe al riscatto del futuro.
Come un pugno contro un muro.
Come un sorriso nuovo.
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